Wettbewerb "Tolle Texte"

Textsorte: Kurzgeschichte

Auftrag: Die Geschichte beginnt und endet mit dem Satz «An Schlaf war nicht zu denken.»

Verfasst von Lucie Muy Kempf unter Prüfungsbedingungen

 

An Schlaf war nicht zu denken. Die Nacht war zu laut, die Bilder und Gedanken verschafften sich immer wieder schmerzhaft einen Weg zurück ins Bewusstsein und ihr Herz hämmerte unaufhörlich in ihrer Brust.

Sie hatte sich gegen die kühle Wand des Zimmers gelehnt, das ihr seit langer Zeit fremd war. Eine ganze Weile sass sie so da und sah den trägen Rauchwirbeln zu, die in der Luft miteinander verschmolzen, einen tranceartigen Tanz vollführten und schliesslich von der Dunkelheit verschluckt wurden. Das Blaulicht, das durch das geöffnete Fenster ins Zimmer zuckte, zeichnete unheilvolle Schatten auf den Wänden ab. Fast wirkten die Schatten wie Darstellende in einem Theaterstück, dem man nie ganz folgen kann. Diese Art Stück, über das sich das kulturaffine Publikum wild gestikulierend unterhielt, während die stummen Zuschauenden im Saal den Sinn dahinter nie ganz begreifen konnten.

Sie nahm einen weiteren Zug. Er kitzelte in ihrer Lunge und sie konnte förmlich spüren, wie die Blutzellen die verschmutzte Atemluft zu ihrem Kopf hoch transportierten, wo sie sich einnistete und ihren ganzen Körper in Watte packte.

Eigentlich hatte sie nie Interesse an diesem Zeugs gehabt. Im Gegenteil. "Das macht dich noch dumm", hatte sie ihm immer wieder gesagt, wenn sie ihn spät abends vor dem geöffneten Dachfenster hatte rauchen sehen. Und er hatte nur gelacht, "das war ich doch schon immer", und ihr jedes Mal den Platz neben ihm angeboten. Und sie hatte sich jedes Mal mit verächtlicher Miene von ihm abgewandt. Dabei hatte sie doch immer gewusst, dass dies sein kleinstes Problem war.

Sie fuhr mit kalten Fingern über den Rahmen eben dieses Dachfensters. Es war schon spät. Das Blaulicht schien sich entfernt zu haben. Nur noch in der Ferne konnte sie ein schwaches Blinken wahrnehmen. Doch die Sirenen durchschnitten immer noch die bedrückende Stille der Nacht. Nein, an Schlaf war wirklich nicht zu denken.

Vielleicht hatten sie noch mit ihr sprechen wollen, überlegte sie. Vielleicht hätten sie noch Fragen gehabt. Vielleicht hätte sie runtergehen sollen. Aber was hätte das noch genützt? Sie war doch keine dieser Darstellerinnen, die das Stück begriff und die den Zuschauenden den wirklichen Sinn dahinter hätte erklären können. Dem ratlos flüsterndem Publikum, das sich wunderte, wie es überhaupt so weit hatte kommen können. Wenn sie es sich genau überlegte, war sie gar nie Schaustellerin in diesem Stück gewesen. Vielleicht hatte sie eine kleine Nebenrolle, die mehr an den Kulissen herumzerrte, als eine tragende Rolle in der Geschichte zu spielen.

Nein, was hätte sie denn sagen sollen? Hatte sie überhaupt etwas gesagt? Sie wusste es nicht mehr.

Sie sah nur noch den Schlussakt vor sich. Wenn überhaupt. Vielmehr war es doch das Bühnenbild, nachdem der Vorhang schon zugezogen war.

Alle waren gegangen, schon lange. Nur sie war noch da. Und er. Der Hauptdarsteller. Er lag da. Umgeben von all diesen leeren Flaschen und Dosen. Und sie als Nebenfigur hatte im aufhelfen wollen. Dachte, er sei aus lauter Anstrengung in seinem eigenen Stück einfach nur eingeschlafen. Und sie hatte all diese Requisiten weggeräumt und wollte ihm helfen aufzustehen. Aber er blieb liegen und rührte sich nicht. Zu erschöpft war er. Zu verloren und alleine. Auch wenn sie doch da war. So hatte sie zumindest immer gedacht.

Aber erst, als die ersten Blaulichter die kahlen Zimmerwände besprenkelten, hatte sie begriffen, dass sie nun alleine auf dieser Theaterbühne stand. An Schlaf war nicht zu denken.